[(s)Concerto poetico n. 63]

L’uomo si era alzato prima del sorgere del sole,

dopo aver dormito a dir poco in modo disagevole.

Sopra il ponte del bastimento

ora stava a piedi nudi sul pavimento.

Guardava le luci all’orizzonte farsi sempre più vicine,

mentre intorno alla nave la scia si riempiva di bollicine.

L’aria era fresca, e contro la sua pelle sapeva di speranza;

e lui, di questa, ne doveva avere per sé e la sua famiglia abbastanza.

Aveva lasciato la stiva pregna di sudore,

e di ogni altro possibile odore

delle centinaia di persone che come lui vi erano pressati:

in un groviglio di lamenti e stanchezza ammassati.

Qualcuno aveva una coperta sulle spalle.

Qualche donna solo un povero scialle.

Erano perlopiù tra loro sconosciuti,

e vivevano da giorni in mezzo ai loro rifiuti.

Per quel viaggio tutti i risparmi avevano speso,

e il futuro, da quello che avrebbero trovato laggiù, sarebbe dipeso.

La loro povertà era dovuta alla guerra;

qualcuno aveva anche perso la propria terra.

Ma ora tutto sarebbe cambiato,

e nella loro nuova patria avrebbero riposato.

Già la costa era ben visibile all’orizzonte,

e insieme a lui altra gente era arrivata sul ponte.

Poteva ormai svegliare anche sua moglie Agnese,

stanca anche perché incinta all’ultimo mese.

E prendere in braccio il piccolo Tommaso,

cui stava di nuovo colando il naso.

Perché tra poco sarebbero finalmente arrivati, dopo tanta fatica,

nella terra delle opportunità... l’America!

gp

Dedicata a chi non ce l’ha fatta.